Noturno

 

Agora que os dias se vão e as noites se alongam, ficam ainda na memória as cores quentes das efémeras noites de Verão. Do ritmo das luzes ao brilho da estrada, das casas onde já houve vida e das vidas onde já houve histórias.

De tudo isto se fez a vida, de todas as vivências se fazem os momentos, que embalando-nos nos ludibriam no efémero caminho para o infinito.

Insurreição

Sim. Se me perguntarem o porquê de me insurgir contra a leve brisa que sem querer, sem nada fazer para o provocar, desgrenha e descompõe o que não lhe pertence. Imiscui-se e aventura-se pelo que é alheio e em desalinhado desvario o pânico provoca. Se me perguntarem se é meu esse direito e que fiz eu para o merecer, que prazer, que vontade essa de me ludibriar a mim próprio e questionando o que é natural, me sentir empurrado para a indefinição.

Que sorte, que provocação, quem me mandou a mim mesmo questionar-me. E porquê a brisa, essa bem amada e inefável criatura? A que nos ameniza a tortura do tórrido calor de verão.

......

Excerto...

O que há-de vir

No lento e pachorrento começar da jorna, estremunhados ainda do sono mal terminado, não era a deslumbrante vista com o Douro ao fundo, que os alegrava.

Essa, a do cartaz turístico, para eles estava mais que batida. O que os fazia seguir, era o ganha-pão, os cobres que por ali se podiam conseguir naquela altura do ano e iriam servir para amenizar o inverno.

Bem, no mais imediato, também os fazia andar para a frente, a certeza que pouco depois das nove, haveria o mata-bicho. O cheiro ao bacalhau frito, as rodelas de salpicão, o queijo e a marmelada eram garantidos. Haveria mais adornos com certeza e tudo acompanhado pelo pão centeio do Tua e regado com o tinto da colheita anterior, servindo de mote e premonição ao que por ali se praticava e que teria continuação no lagar, nas cubas, nas pipas e nas garrafas. Algumas, bebidas por ali, outras a decorar montras de lojas por esse mundo fora, levando mais além o nome de uma região, a bandeira de um país que possuía como petróleo, como riqueza primária, um néctar aconchegante do corpo, da alma e até de algumas carteiras e contas bancárias, fosse em Portugal, no reino de sua majestade ou em outra qualquer parte do mundo, pois para as gentes da região, para além do orgulho de terem o melhor vinho do mundo, pouco mais restava. O resto era literalmente paisagem.

P.S. Excerto do que há-de vir!

Castanho expectante

Pinceladas de fim de verão

O tempo evoca outrora

e as lembranças

No rosto estampado o verde errante

Pelo peito reflectido

Um castanho expectante

Nas costas tatuado em letras graves

Suportado por sumptuosas traves

O vil  e generoso

Vermelho verdejante

Mais um passo, uma légua

Uma vida!

... e mais um verso

Lês a minha alma na primeira palavra

Essa forma anárquica de remar

Cada verso um novo desafio

Desvendas-me, descobres-me, desmascaras-me

Do ventre o interstício a algazarra

Desfias-me no lento percorrer de vista

Divisas-me de forma opaca e sempre hermética

Sumária a análise que o tempo morre

Concluis-me sem me soletrar

Tudo se resume num ponto final

…e mais um verso!

O fim do princípio

Agora, que parece que o fim do verão dá início ao seu começo (!!!), é tempo de lazer, de frescura, leitura e recolhimento. Há também quem trabalhe...

Vereda

Estás só no meio dos teus pares

Que é feito do tempo?

Qual o sentido da ressaca?

Sobes para o lado

Desces para baixo

E por sendeiros exíguos

Veredas, calheias e estrumeiras

Poeira, escolhos à mistura

Tropeças, morres ressuscitas

Sempre há uma réstia

Uma ténue ligação ao infinito