Centelha

Esguio o calor que se desprende

Amaina mas não verga o tremor

Solta a vontade do momento

Mas lento anima a tímida dor

Efémero foi também o sentimento

Que fez brotar de novo verde esperança

Ergueu-se mais, deu-lhe livrança

Criou-lhe a própria emancipação

Sob o perene medo que escondia

De trazer de novo à luz do dia

A centelha que o desencanto ilumina

No outono desse descontentamento

Provocou a erupção da nostalgia

Dominante e cheia de fulgor

Levando a que a sempre eterna dor

Perceba que há um dia em que termina

Estado da Nação

Agora que se estende a mão do vento

E pródiga te surge a crispação

Tudo de novo te recorda

O que foste nessa vasta imensidão

Das searas em que ceifaste ilusões

Cujo adubo eram sonhos começados

Que as pragas lentamente anteciparam

E as colheitas apenas confirmaram

Que o fruto era falho de sustento

E da alma te levou todo o alento

Nada mais que a eterna nostalgia

De deixar mais uma vez nesse pousio

O que antes solo fértil tinha sido

E agora entre o cheiro a bravio

Tão só azia e larvas produzia

Lucidez

Não quero que os meus erros flutuem

para nunca se esquecerem, como sempre

se um dia houve, não um somente,

em que tão só a dúvida persistiu

Breve, leve, seguiu com a corrente

desdenhada, enjeitada, assim partiu

mas como morta ainda não estava

foi fácil e instantâneo o seu brotar

O espanto de então a ver voltar

questionar se a dúvida é legítima,

se tudo é mera ficção

ou certeza será apenas recordar

E para lá do infinito horizonte

onde tédio e medo se escondem

aí ela persiste em resistir,

na firme e inabalável sensatez

que a certeza reside em duvidar

O nervosismo de Margarida

"Saiu do carro, deixou a porta aberta. De dentro, o rádio repetia os Rolling Stones e Angie era de novo a banda sonora dos seus momentos.

Margarida acendeu um cigarro, com o indicador da mão direita enrolou o cabelo, à altura do ombro. Algumas coisas não mudam, o gesto das mãos finas de Margarida, os longos dedos a enrolar o cabelo, tinham o mesmo glamour de sempre.

Margarida continuava bela, elegante, embora mais mirrada, marcada pela vida. Os socalcos do seu Douro, para além de terem um lugar na sua alma, também ganhavam terreno, em forma de rugas, na pele da sua cara.

Já não era a miúda que tinha chegado ali com um monte de ilusões. Por ela havia passado uma vida, muitas vidas. Hoje, no sentido literal da palavra, sabia muito bem o que queria.

Decidida como sempre quis ser reconhecida, pegou no envelope e começou por descolar o lado esquerdo da aba.

Parou, afinal até nas suas decisões estava menos intempestiva. Mais moderada, sentou-se numa pedra ao lado da capela de São Salvador do Mundo e acendeu mais um cigarro no que estava a terminar."

Excerto do meu próximo romance a ser publicado brevemente.