A curva dos duendes

Na curva de um prenúncio de outono
que as marcas da intempérie anunciam
nas cores de uma manhã de tempestade
aí onde se escondem os encantos
de duendes e artífices benfazejos
ilusionistas de um mundo de encantos
que apenas
existe
no âmago
de um olhar
de nostalgia

À noite

À noite, ao som das estrelas que livres vagueiam no seu caminho infinito, corre, debaixo de um manto de encanto, um rio que atravessa o paraíso.
À noite tudo existe, porque a noite é liberdade.

Ao som do vento

Quem me der um dia repousar

Na difusa visão dos dias simples

Inspirar a leveza que só sente

Quem percorreu amplos horizontes

Despojado de preocupações

Liberto da tenaz dos compromissos

Absorto dos males que pejam

O infindável diário dos inconstantes

Voar num assomo de evasão

Descolar rumo ao infinito

Mergulhar num lago de palavras

Que se entranhem em mim

Me revelem novas do entardecer

Voltar liberto dos momentos

Que compunham a lua em quatro quartos

Trazer nas asas da lembrança

Os ritmos de um ocaso

Em tons de laranja colorido

Então, no sussurrar das serranias

Repousaria

Aí, nas encostas da montanha

Montava o esteio da bonança

Ocaso

Lá, onde parte de mim repousa

À espera da outra que vagueia

Que tarde a encontrar-se,

enleia-se,

perde-se no encalço do vazio

Mas, pacientemente espera

Nunca é tarde para nos encontrarmos

Atrás de um monte

Muito para cá do infinito

Aí, onde o sonho habita

De mim mesmo tirarei férias

Todos os momentos serão ocaso

Ecos

Busco no sítio onde guardo os sentidos
ecos de um refúgio improvável.

Descubro-os facilmente
perseguem-me
estão no sítio de onde nunca saíram.

E lá, onde os visito
mora o guardião dos sonhos
a chave que desvenda o paraíso.

Lá volto, a eles pertenço.

Retalhos

Somos retalhos
A manta que nos junta,
nos cose, como trapos,
rugosos, gastos, desbotados,
é a vida.

Passos lentos

Mãos que remexem por instinto

Semblantes imutáveis que eram vida

Violentam percorrem o insensível

Torturam num lamento de vontade

Viajam por um limbo expetante

Retiram das entranhas,

Onde se suponha nada mais haver,

Movimentos sufocados

Torpes, desajeitados,

Esmagados contra a violência do imprevisto

Até que de uma ruga se faz alento

De um piscar desajeitado

De um sorriso desgrenhado

Vindo de um rosto tresmalhado

Se acende um fugaz lampejo

Um sopro, uma acendalha

Um novo despertar de esperança

Passos lentos de vontade extrema