Há livros que se abatem sobre nós e nos desmoronam. Este foi um deles.

O velho moínho

Do ribeiro que corria no limite visível da rocha que se estendia ainda dois metros para lá dos seus pés, retinha os murmúrios do apressado das águas. Deitado de costas na rocha lisa olhava para o céu onde flocos cinzentos claros de nuvens se recortavam no azul mais azul que ele conhecia: o céu de Lamadeiras.

Envolto por amieiros e encimado pelo velho e desativado moinho, o ribeiro criava um pequeno lago que refletia o verde escuro das folhas de carvalho que começavam a despontar naquela altura do ano. Era bom regressar aqui. Como se sentia em paz com o seu reino! Que bom era beber o ar das origens! Para que inventamos coisas quando a felicidade é tão pouco?

O rosto

Risco no vácuo da distância

Linhas que contornam o desejo

O aprisionam num lampejo

Eterno que se esgota num segundo

Efémero, é verdade

Mas intenso, contendo o mundo

Por esses olhos onde brotam infinitos

Cadentes, brilhantes, desumanos

E nada para além deles existe

Pois mesmo nada mais é necessário

Tudo contido num imaginário

Rosto, fino, belo que existe!

O caminho

E se um dia acordasse a primavera

Desdobrasse as rugas de fevereiro

Num canto arrumasse adventos

Outonos que ecoam eternamente

E no armário do passado os enterrasse

Verdes, calmos, desenharia caminhos

Suspensos por estrelas brilhantes

Que nem aurora nem destino indicassem

Nada, nada, nada.

Tudo seria uma viagem

Percorrida entre os equinócios esquecidos

Projetada no universo intemporal

Recortada pela luz do infinito

O caminho seria tudo!

Resiste

A nostalgia dos meses anteriores, a triste alegria, porque efémera, de quem antevê um futuro implacável, um prenúncio de cessação de direitos, um confronto com o real, indecifrável e invencível mundo que o esperava. Tudo isto criava em si um efeito anestésico das amarguras atuais. A raiva bloqueava os sentidos, limitava a dor e a revolta.

Do vento, uivando lá fora, que o frio trazia, nada esperava. No meio das mãos em concha, a ilusão, no som do sorriso, a emoção. Por trás dos silvos das serras, a lembrança, toda a que o infinito não apaga, perene, persistente e inabalável. Sabe-se, não se prescreve, resiste

Do cume da incerteza

Mas até no recôndito limite da incerteza se encontram energias para alimentar a esperança. E essa vinha essencialmente, gratuita e inevitável, das leis da astrofísica. Os dias cada vez maiores, a neve a derreter no cume das serras, as frieiras a desaparecerem e o cheiro a Primavera a aproximar-se. Assim, grátis, servido pelos deuses sem contra indicações, surgiam os primeiros sinais de que o pior estava a passar. A primeira metade do ano em “exílio” estava a esgotar-se.

Vilares

Escorrem-me os sonhos por entre os montes

Nem sempre desaguam onde deviam

Pelas encostas crescem

Criam vida própria

Rebelam-se

Exigem tempo, presenças

Falam-me de outros tempos

Sussurram-me o teu nome

Vivem de ti