Nem a lua, nem o sol, nem a praia

Nem um dia de agosto como outros

Um caminho, um carreiro, entre cardos

A sofreguidão da novidade, a partilha 

A incredulidade, o espanto, a felicidade

Nada nos tinha preparado para a eternidade

 Não me busques no limbo do pensamento

Talvez onde o ontem terminou

ou onde se refugia o pôr do sol

Sabes bem que não sou da noite

Tampouco vibro com o amanhecer

embora a manhã me revigore

O dia, esse desgasta-me

Os dias, os que me restam, falam-me de outros dias

Desses que terminavam voltados para o ocaso

Pois acaso poderia haver outros?

Os meus dias são pôr-do-sol

Infinito

 

Foram momentos, horas

Dias sem conta

Sem conta porque incontável é a alegria

Bloqueou um dia porque sim

No sussurro dos pardais se escondeu

Pelos labirintos da existência enveredou

Não porque acabasse a chama

Ou se extinguisse o alento

Apenas porque sim, porque bizarro é o destino

Porque aceitamos o desígnio

Mas de momentos se fazem anos

Nada interrompe o que é etéreo

Não se muda o curso do desejo

E décadas se somam ao primeiro alento

Persiste, resiste, é eterno

E dizem que não existe infinito!

Entre a Lua e a Solidão

 

Não há duas sem três. Verdade. Depois de Na Demanda do Ideal e Colheita de Incertezas, o meu terceiro romance já é uma realidade.
Se à terceira é de vez, o tempo o dirá.

O dia, um dia!

Não há sol nem lua nem tremor

Aquieto-me entre a leve brisa do olhar

Retenho-me na lembrança do orvalho

Daqueles dias em que o fim era o infinito

Eles que tão-pouco queriam terminar

E neles mergulhavam os sonhos

Viviam assim, em paralelo

De mão dada com o desejo

E nós, deitados,

de olhos fixos no vazio

Vagueávamos, sem rumo nem lembrança

O dia era o hoje

Mais nada existia

E para quê?

Fluir entre o nada e o infinito

De dentro vem o chilrear dos tempos

Das coisas que sozinhas se desvendam

Do som da chuva retenho a lembrança

De dias em que apenas um sorriso era tudo

Em que um gesto desvendava o infinito

O lento deslisar no insensível cristal brilhante

Que ganhava vida em letras espontâneas

Sílabas que ditavam sensações

Palavras que escorriam ávidas

Frases que mesmo incompletas

Diziam o que faltava nos dias sombrios

Criavam tremores

Ditavam receios

Alimentavam a alma

Sombra

Escondes-te atrás de um gesto despreocupado

Em vão, pois não é o contraluz que te elimina

Rendes-te, num simples esmorecer 

Mas moves-te, és vida, fixas a lembrança

És raio de sombra, em contraponto

que a vida não é só de figuras principais

e ao infinito nos leva a vontade.

Eternamente

Nada nos é tão próximo e intrinsecamente ligado como o dia do nosso aniversário. Connosco nasce e, por vezes, connosco morre.

Por vezes, sim, porque bastas vezes perdura para além do aniversariante. Para muitos, pouco mais que horas, para outros, meses, até anos. Para muito poucos, perdurará eternamente.

Arçã

Nas encostas que rodeavam a aldeia despontava um manto alvo de flores. As giestas, numa orgia de cor branca, criavam a sensação de que as nuvens pousavam na terra. Não se posicionavam entre a lua e um qualquer sentimento terreno, mas tomavam elas próprias um lugar físico, palpável, perto de si.

A arçã ou rosmaninho, como se quisesse apelidar esta planta com flor icónica que a transformava quase que numa bandeira de orgulhosa interioridade.

Há livros que se abatem sobre nós e nos desmoronam. Este foi um deles.

O velho moínho

Do ribeiro que corria no limite visível da rocha que se estendia ainda dois metros para lá dos seus pés, retinha os murmúrios do apressado das águas. Deitado de costas na rocha lisa olhava para o céu onde flocos cinzentos claros de nuvens se recortavam no azul mais azul que ele conhecia: o céu de Lamadeiras.

Envolto por amieiros e encimado pelo velho e desativado moinho, o ribeiro criava um pequeno lago que refletia o verde escuro das folhas de carvalho que começavam a despontar naquela altura do ano. Era bom regressar aqui. Como se sentia em paz com o seu reino! Que bom era beber o ar das origens! Para que inventamos coisas quando a felicidade é tão pouco?

O rosto

Risco no vácuo da distância

Linhas que contornam o desejo

O aprisionam num lampejo

Eterno que se esgota num segundo

Efémero, é verdade

Mas intenso, contendo o mundo

Por esses olhos onde brotam infinitos

Cadentes, brilhantes, desumanos

E nada para além deles existe

Pois mesmo nada mais é necessário

Tudo contido num imaginário

Rosto, fino, belo que existe!

O caminho

E se um dia acordasse a primavera

Desdobrasse as rugas de fevereiro

Num canto arrumasse adventos

Outonos que ecoam eternamente

E no armário do passado os enterrasse

Verdes, calmos, desenharia caminhos

Suspensos por estrelas brilhantes

Que nem aurora nem destino indicassem

Nada, nada, nada.

Tudo seria uma viagem

Percorrida entre os equinócios esquecidos

Projetada no universo intemporal

Recortada pela luz do infinito

O caminho seria tudo!

Resiste

A nostalgia dos meses anteriores, a triste alegria, porque efémera, de quem antevê um futuro implacável, um prenúncio de cessação de direitos, um confronto com o real, indecifrável e invencível mundo que o esperava. Tudo isto criava em si um efeito anestésico das amarguras atuais. A raiva bloqueava os sentidos, limitava a dor e a revolta.

Do vento, uivando lá fora, que o frio trazia, nada esperava. No meio das mãos em concha, a ilusão, no som do sorriso, a emoção. Por trás dos silvos das serras, a lembrança, toda a que o infinito não apaga, perene, persistente e inabalável. Sabe-se, não se prescreve, resiste

Do cume da incerteza

Mas até no recôndito limite da incerteza se encontram energias para alimentar a esperança. E essa vinha essencialmente, gratuita e inevitável, das leis da astrofísica. Os dias cada vez maiores, a neve a derreter no cume das serras, as frieiras a desaparecerem e o cheiro a Primavera a aproximar-se. Assim, grátis, servido pelos deuses sem contra indicações, surgiam os primeiros sinais de que o pior estava a passar. A primeira metade do ano em “exílio” estava a esgotar-se.

Vilares

Escorrem-me os sonhos por entre os montes

Nem sempre desaguam onde deviam

Pelas encostas crescem

Criam vida própria

Rebelam-se

Exigem tempo, presenças

Falam-me de outros tempos

Sussurram-me o teu nome

Vivem de ti

Um lugar

Sei de um lugar onde moram encantos

Onde os murmúrios lembram o desejo

Sente-se a beleza dos dias cálidos

Vê-se para lá do infinito

De lá se abarca uma vida

Circunscreve-se o sentir

Sabe-se que lá é o paraíso

E lá um dia voltaremos

Porque de voltar é feita a vida

Paridade

Escrevo, corrijo, apago

Desisto, fujo, em vão

Começo, recomeço

Desenho, soletro

Algo mais que um risco

Uma palavra, uma frase

E porquê?

Que há assim tão importante por dizer?

Tudo, nada

Nada é preciso escrever

Lês-me numa folha em branco

Desvendas-me mesmo sem me ler

Escreve-me

Escreve

Escreve-me na mão trovas do teu imaginário

Dos dias bons, dos menos bons, assim-assim

Da euforia, da tristeza, da alegoria figurada

Escreve

Nem que seja de momentos imaginados

De sugestões, de conselhos, comentários

observações que a mim nunca chegaram

Escreve

Conta-me de ti, das tuas horas

Dos segundos que ecoam nos murmúrios da ausência

Da beleza de um sorriso provocado

Da lástima de uma lágrima reprimida

Escreve-me

Sempre que a ventura te sorria, escreve-me

Se na des(ventura) tropeçaste, escreve-me

Mas, escreve, pois sabes que te leio nas estrelas

Sabes que te leio

Mesmo quando não me escreves

Fim de época

Não me revejo em dias cinzentos

A pele do tempo húmido não me assenta

Sou sol, tempo seco, brisa ligeira

Vivo de horas de luz, de noites curtas

De ocasos que se perdem no horizonte

Nunca nasceu em mim o Natal

Não visto esse fato nem em festas

Estes dias que se esgotam em cores cinzentas

Se comprimem num torpor de fim de época

Alguma coisa nova trazem

O Sol de um novo ano, os dias longos.