Infinito

 

Foram momentos, horas

Dias sem conta

Sem conta por que incontável é a alegria

Bloqueou um dia porque sim

No sussurro dos pardais se escondeu

Pelos labirintos da existência enveredou

Não porque acabasse a chama

Ou se extinguisse o alento

Apenas porque sim, porque bizarro é o destino

Porque aceitamos o desígnio

Mas de momentos se fazem anos

Nada interrompe o que é etéreo

Não se muda o curso do desejo

E décadas se somam ao primeiro alento

Persiste, resiste, é eterno

E dizem que não existe infinito!

Entre a Lua e a Solidão

 

Não há duas sem três. Verdade. Depois de Na Demanda do Ideal e Colheita de Incertezas, o meu terceiro romance já é uma realidade.
Se à terceira é de vez, o tempo o dirá.

O dia, um dia!

Não há sol nem lua nem tremor

Aquieto-me entre a leve brisa do olhar

Retenho-me na lembrança do orvalho

Daqueles dias em que o fim era o infinito

Eles que tão-pouco queriam terminar

E neles mergulhavam os sonhos

Viviam assim, em paralelo

De mão dada com o desejo

E nós, deitados,

de olhos fixos no vazio

Vagueávamos, sem rumo nem lembrança

O dia era o hoje

Mais nada existia

E para quê?

Fluir entre o nada e o infinito

De dentro vem o chilrear dos tempos

Das coisas que sozinhas se desvendam

Do som da chuva retenho a lembrança

De dias em que apenas um sorriso era tudo

Em que um gesto desvendava o infinito

O lento deslisar no insensível cristal brilhante

Que ganhava vida em letras espontâneas

Sílabas que ditavam sensações

Palavras que escorriam ávidas

Frases que mesmo incompletas

Diziam o que faltava nos dias sombrios

Criavam tremores

Ditavam receios

Alimentavam a alma

Sombra

Escondes-te atrás de um gesto despreocupado

Em vão, pois não é o contraluz que te elimina

Rendes-te, num simples esmorecer 

Mas moves-te, és vida, fixas a lembrança

És raio de sombra, em contraponto

que a vida não é só de figuras principais

e ao infinito nos leva a vontade.

Eternamente

Nada nos é tão próximo e intrinsecamente ligado como o dia do nosso aniversário. Connosco nasce e, por vezes, connosco morre.

Por vezes, sim, porque bastas vezes perdura para além do aniversariante. Para muitos, pouco mais que horas, para outros, meses, até anos. Para muito poucos, perdurará eternamente.

Arçã

Nas encostas que rodeavam a aldeia despontava um manto alvo de flores. As giestas, numa orgia de cor branca, criavam a sensação de que as nuvens pousavam na terra. Não se posicionavam entre a lua e um qualquer sentimento terreno, mas tomavam elas próprias um lugar físico, palpável, perto de si.

A arçã ou rosmaninho, como se quisesse apelidar esta planta com flor icónica que a transformava quase que numa bandeira de orgulhosa interioridade.